Clara yacía en un lujoso sofá de gran tamaño, como salido del sueño de un diseñador: suave, elegante, tapizado en terciopelo color vino de un atardecer. Formaba parte de un nuevo interior, creado en un estilo minimalista ultramoderno con toques de glamour: lámparas de araña de cristal, espejos con marcos dorados, suelos de mármol italiano. Sin embargo, toda esta belleza ahora le resultaba ajena, fría como el hielo. Miró al techo, donde una instalación de luz brillaba lentamente como un cielo estrellado, y pensó con amargura: «¿Por qué? ¿Qué sentido tiene todo esto?».
Toda su vida —quince años de trabajo incansable, noches en vela, negociaciones, pedidos, gestión, planificación— la había dedicado a construir un imperio. Pequeño, pero suyo. Un imperio de sabor, aroma y confort. Una dinastía culinaria que empezó con un simple pastel y se convirtió en una cadena de cafeterías, una fábrica de postres y una plataforma online que recibía cientos de pedidos a diario. Había trabajado obsesivamente, persiguiendo el éxito, el estatus y demostrándose a sí misma que era digna. Digna de lo mejor, digna de ser llamada una «mujer exitosa».
Pero ahora, con el diagnóstico de un fibroma flotando en el aire como un veredicto, y los médicos hablando de cirugía mientras evitaban pronósticos alentadores, todo eso (mármol, cristal, objetos de diseño) parecía utilería vacía en la tragedia que ella misma había escrito.
Intentó levantarse, pero la cabeza le daba vueltas, como si su mente se negara a obedecer a su cuerpo. Sus dedos rozaron suavemente el reposabrazos de terciopelo, sintiendo su sedosa textura. Su mano temblaba. La debilidad se filtraba en cada célula como la niebla que llena un valle. Se dejó caer sobre la almohada de plumas, envuelta en una funda de seda bordada con hilos dorados. Cerrando los ojos, los recuerdos afloraron: imágenes sepultadas durante mucho tiempo bajo el peso del trabajo, las reuniones y los contratos.
Quince años atrás, ella y Matvey eran jóvenes, estaban enamorados y llenos de sueños. Su amor era sencillo, real, vivo. Cada fin de semana era una pequeña aventura: mochilas, una tienda de campaña, un viejo autobús que los llevaba a ríos, montañas y lagos. Dormían al aire libre, escuchando el viento susurrar entre las hojas, calentándose junto a las hogueras que Matvey construía con la destreza de un artesano forestal. Clara cocinaba al fuego: platos sencillos pero increíblemente deliciosos: patatas con piel, repollo guisado, té aromático de hierbas silvestres.
Una tarde, bajo una cúpula infinita de estrellas, Clara apoyó la cabeza en su fuerte hombro y susurró:
Quiero que vivamos siempre así. Que siempre tengamos esta chispa, esta calidez entre nosotros. Que estemos juntos, en la alegría y en las dificultades. Incluso cuando tengamos hijos, les enseñaremos a amar la naturaleza, la sencillez y la honestidad.
Matvey la abrazó más fuerte, le besó la sien y se rió:
—¡De acuerdo! ¡Tengamos un hijo y una hija ya! El niño me ayudará en el taller y la niña te ayudará en la cocina. Yo le enseñaré a él a reparar motos, y tú, tus pasteles mágicos. ¡Imagina nuestra familia!
—Sueño con abrir mi propia pastelería —añadió Clara con aire soñador—. Un lugar acogedor con aroma a canela y café recién hecho, donde la gente venga no solo a comer, sino a sentirse como en casa. Donde mis pasteles sean símbolo de felicidad en bodas, cumpleaños y fiestas…
—Espera —Matvey fingió fruncir el ceño—. ¡Si todo el pueblo come tus postres, nadie me envidiará!
— ¡No seas codicioso! —se rió ella, dándole una palmadita en la mano—. ¡Eres mi mayor fan!
—En serio —su voz se volvió cálida—, estaría orgulloso de ti. Hagas lo que hagas, seré tu cliente más fiel.
Y lo logró. Primero llegó un pastel de bodas para amigos: de tres pisos, decorado con flores frescas y crema que se derretía en la boca como nubes. Los invitados quedaron boquiabiertos. Esa noche, Clara recibió tres pedidos prepagados. No se lo esperaba. Cada pastel se convirtió en una nueva obra maestra, cada uno con su propio sabor, historia y diseño. Los pedidos llovieron como la nieve en diciembre.
Empezó en la cocina de su casa y luego se mudó a un espacio alquilado. Pero el papeleo, las licencias, los impuestos y los informes amenazaban con consumirla.
—Matvey —preguntó una vez—, ¿podrías ayudarme? Gestionar documentos, pedidos, suministros… No puedo seguir el ritmo. Si esto sigue así, perderé clientes.
— ¡Pero soy mecánico! — entró en pánico. — ¡Soy como un gato en una farmacia con contabilidad!
—Puedes aprender —insistió—. Podríamos trabajar juntos, ahorrar en contrataciones y desarrollar nuestro negocio.
—No seas codiciosa —dijo con una sonrisa burlona, burlándose de su vieja frase—. Contratar profesionales es más inteligente. Soy mecánico, esa es mi parte.
Quiso recordarle que su sueldo era insignificante comparado con el de ella, pero guardó silencio. Solo se le escapó un suspiro silencioso. Tenía razón: era mejor confiar el trabajo a quienes sabían cómo.
El destino envió a Dmitry, uno de los clientes de un cliente. Era dueño de «Contador + Abogado» y ofreció ayuda, junto con su hija Alena, estudiante de tecnología, quien podría asistir en la producción.
—Déjala que gane experiencia —dijo Dmitry—. Tú recibes ayuda, ella practica.
Clara lo vio como una señal. Dmitry se convirtió en su salvador, y su hija en una fiel asistente. Con el tiempo, Alena se convirtió en jefa de producción. Clara finalmente respiró, expandiéndose: sitio web, nuevas cafeterías, fábrica, equipo.
Matvey… lo despidieron. Lo redujeron en la fábrica. Volvió a casa perdido, con los hombros hundidos.
—No hay problema —dijo Clara con una sonrisa—. Descansa. Luego serás mi chófer en la furgoneta nueva. Tienes un empleo oficial, buen sueldo, pensión… todo en regla.
— ¿Entonces mi esposa se convierte en mi jefa? — sonrió amargamente. — ¿Seré tu trabajador?
—¡Matvey! —exclamó—. ¡Tenemos las mejores condiciones laborales! ¡La gente sueña con trabajar aquí! ¡Y tú… eres mi marido! Esto es formal. ¡No contamos el dinero entre nosotros!
No dijo nada. Pero días después, sugirió:
—Clara, ¿quizás debería encargarme de la casa? Limpiar, cocinar, lavar la ropa. Luego estudiar, tal vez montar mi propio negocio. Tengo manos hábiles…
Ella se alegró. ¡Esta era la idea! Volvería a su oficio, a la vida.
Pero pasaron los años. Matvey nunca se convirtió en empresario. Se convirtió en un «amo de casa», no solo eso. La casa se hizo enorme, el jardín, una obra maestra del paisaje. Sin embargo, por las noches, se escapaba al mundo virtual, dejándola sola.
Construyó un imperio. Abrió tres cafeterías, empezó a hacer entregas a domicilio y se convirtió en una marca. ¿Pero los niños? ¿Los viajes? ¿Esas fogatas bajo las estrellas? Olvidadas, como si nunca hubieran existido.
Y ahora… enfermedad. Diagnóstico. Debilidad. Soledad, a pesar de mi marido, mi trabajo y mis amigos.
Se preguntó: ¿quizás era lo mejor? Los niños habrían quedado huérfanos. ¿Quizás una vida sencilla con una tienda de campaña, un marido y niños la habría mantenido sana? ¿Quizás su alma no sufriría de soledad?
Pensó en esto mientras oía un coche. Matvey regresaba del mercado.
—¡Clara! ¡Ya llegué! ¡Lavaré la fruta y la traeré!
La palabra «fruta» le provocó náuseas. Pero él entró con un jarrón de manzanas, naranjas y uvas.
—¿Cómo te sientes? ¿Qué quieres comer?
—Nada… —susurró, pálida como un papel—. Mañana en la clínica. ¿No lo olvidaste?
Matvey saltó, agitado, paseándose. Sus ojos se movían de un lado a otro, con los labios temblorosos.
—¡Deja de pensar así, Clara! —gritó—. ¡Deja de malgastar dinero en pruebas inútiles! ¡Ni siquiera la cirugía que esperas cambiará nada! ¡Estás a un paso de la tumba! ¡Concéntrate en tu voluntad! ¡O no me dejes nada!
Clara se quedó paralizada. El aire se espesó, cada palabra cortaba como un cuchillo.
—¡Matvey, qué dices! —jadeó—. ¡Nos casamos! ¡Eres mi único heredero! ¡Lo tendrás todo! ¡¿Y cómo puedes mencionar la muerte?! Estoy enferma, débil, ¡y tú… solo piensas en el dinero?!
Las lágrimas corrieron por sus mejillas. Se aferró a una almohada, intentando no caer al abismo.
—Eso dije —respondió Matvey con frialdad, mirándolo fijamente—. Los médicos no te dirán la verdad. Te hacen perder el tiempo para sacarte más dinero. Lo veo todo. No comes, no te mueves. Te estás consumiendo. ¡Deja de hacerte ilusiones, Clara! ¡Deja de vivir en un cuento de hadas!
—Matvey… —susurró, forcejeando—. Vete. Vete. Vive en nuestro viejo apartamento. Mientras yo… me quedo aquí. No dejes que tus pies entren en esta casa.
Él no respondió, pero hizo una pausa, con la voz amarga por el odio:
— ¡Bien! ¿Te parece agradable verte desvanecer? ¡No seré tu enfermera! ¡Que te cuide tu abogado! ¡Y seguro que ya se han reunido a mis espaldas! ¿Dónde está tu «salvador»? ¿Eh? ¡Ya lo creía! ¡No te justifiques!
La puerta se cerró de golpe como la reja de una prisión. En el silencio que siguió, Clara sintió que se le destrozaba el alma. Cada palabra, un puñal. Acusaciones, mentiras, sospechas… en el momento más débil de su vida.
Sí, notó la mirada de Dmitry: cálida, cariñosa, llena de sentimientos no expresados. Pero él nunca se pasó de la raya. Cada día la llamaba, pidiendo visitarla, para apoyarla. Ella se lo prohibía, no por miedo, sino por respeto a su vida, su pasado y los celos de Matvey.
Ella respiró profundamente y marcó el número de Dmitry.
—Dima… —su voz era frágil—. Mañana… llévame a la clínica. Ya no puedo más. Matvey… se fue. No sé a quién más acudir.
—Iré —respondió sin dudarlo—. Voy en camino.
A la mañana siguiente, Dmitry salió corriendo al ver a Clara salir de casa. El horror le retorció el rostro.
—¡Clara! ¡¿Qué pasó?! —le agarró las manos—. ¡No tienes cara! ¡Eres transparente! ¿Qué dicen los médicos? ¿Dónde está Matvey?
—Él… no pudo soportarlo —susurró—. Juntos en la alegría, separados en las dificultades. Pero no sobre él. Dios juzgará.
Dmitry asintió, sin preguntar. La abrazó con fuerza, dándole fuerza.
—¿Qué dicen los médicos?
—¡Nada seguro! Al principio: fibroma. Luego consultas, nuevas pruebas, dudas… Los síntomas no coincidían. Más pruebas. No confío en nadie.
—Confía en mí —dijo Dmitry con firmeza—. Confía en ti mismo. Todo saldrá bien. Toda enfermedad responde a la fe. Si te rindes, la enfermedad triunfa. Si luchas, se retira.
Hizo una pausa, con los ojos ensombrecidos por el dolor.
—Una vez, tuve un diagnóstico terminal. Mi esposa se fue, llevándose a nuestra hija. Solo mi madre me apoyó. Sobreviví. La muerte no pudo reclamarme. Más tarde, regresó para disculparse. ¿Pero se puede perdonar eso? Para nosotros, ella murió. Y mis sentimientos también.
Miró a Clara con voz temblorosa:
—Me enamoré de ti a primera vista. Todos estos años… soñé contigo. Perdóname si me equivoco. Pero no puedo callarme.
A Clara le subieron las mejillas acaloradas. Su corazón se aceleró. Lo supo. Lo sintió. Matvey también lo percibió; de ahí su ira, sus celos, su odio.
—Dima… —susurró—. El corazón no se puede controlar. Late a su antojo.
En la clínica, Clara entró con las piernas temblorosas. Su cuerpo se tambaleaba. El anciano médico, amable pero cansado, estudió la pantalla y luego a ella.
— ¿Qué? — susurró ella. — ¿Es tan malo?
—Mucho —asintió—. No contigo, sino con el sistema médico. ¡¿Cómo pudieron confundir un embarazo con un mioma?! ¡Tienes un feto claro! ¡Te consultaron como si estuvieras en el quirófano! ¡No estás enferma, estás embarazada! ¡Necesitas atención para la toxicosis, no una tomografía!
Clara se quedó paralizada. Con los ojos abiertos. El mundo se detuvo.
— ¿Estoy embarazada? —susurró.
— Exactamente. No hay necesidad de llorar. Esto es alegría.
Las lágrimas corrían por sus mejillas, no de dolor, sino de felicidad. ¡Sería madre! Después de tantos años, tanto esfuerzo, tanta soledad, la vida llegaría a ella. Pequeña, frágil, real.
Dmitry corrió hacia ella después de la cita.
—¡Clara! —susurró, abrazándola—. Déjame estar contigo. Quiero cuidarte. Estar contigo, pase lo que pase.
No podía hablar. Sus pensamientos se arremolinaban entre el pasado y el futuro.
Dmitry la llevó a casa, la ayudó a subir al sofá, fue a la cocina y regresó con jugo de naranja recién exprimido.
—Gracias… —susurró—. No podía mirar la fruta… pero este jugo… como un regalo.
—Me alegro —sonrió—. ¿Quieres que haga sopa?
– Sí.
Se llevó una mano al vientre, recordando la promesa de Matvey de llevarla en su vientre cuando supieran del niño. Ahora… se había ido, abandonado, acusado. La amargura la invadió. Lloró a gritos, sollozando como una niña.
Dmitry la vio, se sentó a su lado y le tomó la mano.
—Todo estará bien —susurró—. Créeme. Me quedaré cerca. Por favor, no me alejes.
—Lo siento —susurró—. Mi marido acaba de irse. No puedo… ahora no.
—Bueno, no lo haré. Pero déjame ayudarte. No estás solo.
—No estoy sola —sonrió entre lágrimas. En esa mirada, esperanza.
Desde ese día, Dmitry la visitaba a diario, llevándole comida, medicinas y consuelo. Cuando Clara se sintió mejor, compartió:
—Dima… No estoy enferma. Estoy embarazada. Pronto seré madre.
—¿Matvey lo sabe? —palideció.
— No. Y no te atrevas a decírselo.
—Y… ayúdame a preparar los documentos del divorcio. La propiedad… se queda con el apartamento y el café del norte. Todo lo demás es mío. Que se gane su dinero; tiempo para pasar de los juegos a la vida.
—Está bien —asintió Dmitry—. Y serás la mejor mamá.
Cuando Matvey se enteró del divorcio y de que no lo conseguiría todo, montó en cólera. Irrumpió como un huracán.
—¡Así que ya está! —gritó—. ¡Fingiste estar enfermo para deshacerte de mí! ¡¿Tuviste un hijo con este abogado para quitarte lo que ayudé a construir?! ¡Viviste a mi costa, me usaste, y ahora una patada en el trasero?!
—Patético, Matvey —dijo Clara con frialdad—. Nunca vi eso en ti. Vete. La casa está protegida.
Ella presionó un llavero. Él se rió, pateó una silla y salió volando como una tormenta.
Cuando nació el bebé, Dmitry lo esperó en la puerta del hospital. Una enfermera le entregó un sobre.
— ¡Felicidades! — sonrió.
Lo abrió y dentro estaba el recién nacido, pequeñito, con mejillas sonrosadas.
—Clara —susurró saliendo—. Me han felicitado.
Alena los abrazó.
—Se ven muy bien juntos —susurró.
—Somos cuatro —dijo Clara, sonriendo, sosteniendo en sus brazos a la hija de Dmitry.
Dos meses después, se casaron. Matvey nunca supo que el niño al que maldecía crecería en la otra familia: el niño que llamaba a Dmitry su padre, amado, abrazado, con quien jugaba y con quien le contaba cuentos antes de dormir un padre verdadero y cariñoso.
Y que Matvey pensara que le habían robado.
En realidad, lo perdió todo.
