Al llegar a la tumba de su esposo, la viuda notó un enorme agujero justo al lado de la lápida. Se inclinó, miró hacia la oscuridad y quedó horrorizada por lo que vio.
Todos los domingos, la viuda venía a visitarlo. Había pasado casi un año desde la muerte de su esposo, y no había faltado ni una sola semana. Un vestido negro, un pañuelo negro, flores frescas: todo era siempre igual. Solo que su corazón se sentía más pesado con cada visita. Ese día, como de costumbre, llevaba un ramo de gladiolos y caminaba silenciosamente por el sendero de grava entre las hileras de tumbas.
Pero en cuanto llegó al lugar de descanso de su esposo, algo no encajaba. Al principio, pensó que era solo un efecto de la luz. Luego entrecerró los ojos y se le encogió el corazón. Justo al borde de la piedra, bajo las flores, había un agujero oscuro e irregular en el suelo. Como si alguien hubiera estado cavando. ¿Desde dentro… o desde fuera?
Se quedó paralizada, temblando. Las flores se le resbalaron de las manos y cayeron junto al agujero. Sintió una opresión en el pecho y la respiración se le hizo entrecortada. Lentamente, se arrodilló para acercarse. La tierra estaba suelta, como si la hubieran removido recientemente. Instintivamente, su mano tocó la lápida, buscando consuelo en su esposo incluso después de la muerte.
—No puede ser… —susurró—. ¿Alguien intentó abrir la tumba?
Su mente daba vueltas. ¿De dónde venía este agujero? ¿Por qué aquí? ¿Y si…? Se agachó un poco más, observando la oscura abertura. Un escalofrío le recorrió la espalda. Y entonces la viuda vio algo aterrador e inimaginable.
Pero entonces, al borde de la abertura, notó unas pequeñas marcas. Afiladas, como garras, pero demasiado diminutas para un depredador. Un recuerdo le vino a la mente: el viejo libro que su marido solía leerles a sus nietos, sobre túneles subterráneos y topos. Se acercó más.
El túnel era más profundo, pero no descendía en línea recta, sino que se desviaba hacia un lado. No fue obra del hombre. Y no hubo mala intención.
—“Lunares…” susurró, exhalando aliviada. “Solo lunares tontos…”
Se dejó caer en la hierba y, por primera vez en meses, sonrió. El agujero que al principio le había provocado un terror primigenio resultó ser solo una rareza de la naturaleza.
Y, casi irónicamente, le recordó algo: la vida nunca se detiene. Incluso en un cementerio, bajo flores y piedras, continúa: cavando, arrastrándose, respirando.
Se ajustó la bufanda, alisó suavemente la tierra removida, volvió a colocar las flores y susurró suavemente:
—Te habrías reído, ¿verdad? Me imagino cómo te burlarías de mí por esto.
